Ангелу

Мама прости,
ничего не умею я
только писать эти псевдо - стихи.
Только одной,
тебе хватит терпения
просто принять меня даже таким.
Пьяным до одури,
Грустным до придури
Глупой и мерзкой вонючей свиньёй.
Знать как аукнется
бы и откликнется
эта поэзия - к чёрту её!
Стал работягой бы,
Верил бы в бога я,
В жизнь свою вечную,
Даже в любовь.
И не затягивал
В петли бы простыни,
чтоб попытаться покончить с собой.
Что они дали мне?
Книжки те умные?
Про эволюцию, космос, людей?
Стали мне дальними -
близкие,
утками - стаи тех белых моих лебедей.
что мне с того -
что единственный бог
тот что есть - бог народа, что верит в него?
что мне с того, что почти каждый бот, мне не может ответить на то ничего?
Стал ли я счастлив?
Узнав то, что счастье я
чувствую только лишь из за гормон?
Ну хоть печалюсь,
ещё что печально так,
вижу я мир, там за нашим окном.
Мама прости,
Вот опять постараюсь я,
стать человеком, в который уж раз.
Если не ты,
что со мною здесь станется,
мам ты мой ангел.
Я понял сейчас.