Я всё держу внутри — не напоказ,
не потому что сильный, а привычный.
Мне проще быть спокойным «как всегда»,
чем чьё-то сердце сделать тревожным, лишним.
Я улыбаюсь ровно, без следа,
как будто ночь прошла без перекосов.
А внутри — обвал, и тишина
гремит сильней несказанных вопросов.
Я не прошу. Не из-за гордости. Нет.
Из жалости к тем, кто рядом дышит.
Им и своих хватает тяжких лет —
зачем ещё мой груз им класть на плечи?
Я всё решаю сам. Такой закон.
Иногда — верно. Иногда — до края.
Но если выбор — боль или поклон,
я боль возьму. Других не выбираю.
Во мне слова лежат, как под стеклом:
их не видать, но режут при движенье.
Я научился жить с таким теплом —
холодным, долгим, внутренним гореньем.
Я не герой. Я просто человек,
что нёс — и не учился класть на стол.
И если вдруг однажды станет век
молчанием —
я просто слишком долго
говорил
с собой.
Под стеклом
© Copyright: Константин Тюрин, 2026
Свидетельство о публикации №126011000130
Свидетельство о публикации №126011000130
Рецензии