Один день в психбольнице

В палате номер двадцать шесть
Решили в космос улететь.
Собрали вещи для полёта,
И ждут, когда придёт суббота.

Наполеон в углу ворчит,
Что треуголка не сидит,
Уселся Цезарь на матрас,
Сидит считает раз, раз, раз.

Один больной- вообще поэт,
Шекспировский твердит сонет,
Другой – великий дирижёр
Ведёт с розеткой разговор.

Заходит врач, в халате, строг:
«Кто здесь сегодня осьминог?»
Один ответствует врачу:
«Сейчас в нирване я торчу.»

Тут хорошо, тут нет забот,
И всё здесь задом наперёд,
И будто мир сошёл с ума,
Больница здесь, а не тюрьма.

Вон Македонский, в коридоре,
Когда-то пел в казачьем хоре,
Похвали его коня, и тогда он милостиво
Даст, наверно, три рубля.

Если врач зашёл в халате,
И вопросы задаёт:
«Кто вы? Где вы? Как живёте?» —
Пусть он правды не поймёт!

Расскажи, что ты — комета,
Что летаешь вокруг света,
И что завтра, к утру ближе,
Ждут тебя на чай в Париже.

Никогда не спорь с соседом,
Если он — морская соль.
Просто сыпь его на кашу,
Раз он выбрал эту роль.

Если принесут таблетки —
Разноцветный витамин,
Ешь их гордо, словно это
Обалденный кокаин.

Если санитар суровый
Вам завяжет рукава —
Значит надо, в самом деле,
Успокоиться пора.

Громко крикни: «Я – подарок!
Заверните поплотней!
Ленту, бантик завяжите
И дари меня скорей.»

Так проходит день в психушке,
Сочинил про них частушки,
И не дай бог, господа
Вам хоть раз попасть сюда.