Предательски тёмной ночью...

Предательски тёмной ночью нас, кажется, не узнали. Холодный январь пророчат, пророчат на душах наледь. Тревожно и беспокойно галдят заводные птицы – до счастья подать рукою, да только не ухватиться. Фигурки из льда и снега – холодные человечки, укутанные фланелью. Фланель и шелка не лечат, не лечат вино и травы – душица, чабрец, мелисса – и капает из-под крана вода, что смывает лица. Мы, кажется, исчезаем, тихонечко выцветая, сбываются предсказанья, казня палашом из стали… Но лист календарный сорван и скомкан, как промокашка, а завтрашний день – особый, хотя иногда не скажешь, чьё в зеркале отраженье, что там, за оконной шторой. Всё кончено, неужели? Пусть сказки считают вздором, пусть шкаф запирают крепче – подальше от всяких Нарний! – но в нас полетели стрелы, волшебные. Так и надо, когда мы такие сами, не веря и не надеясь, встречаемся с чудесами в одиннадцать тридцать девять.