Говорят, этот народ не про громкие слова

А танцуют они — говорят, просто класс,
Будто время само замедляет свой шаг.
В каждом жесте — история прожитых фраз,
В каждом взгляде — и гордость, и внутренний знак.

Говорят, этот народ не про громкие слова,
Он не любит похвал и пустых обещаний.
Там важнее — поступок, чем чья-то молва,
И молчание весит сильней оправданий.

Там не меряют жизнь блеском золота дней,
Там считают по чести, по вере, по крови.
И чем тише слова — тем они там сильней,
Потому что сказаны сердцем, не для показной любви
А ещё говорят — там любовь к старикам
Так же свята, как строки Священного Корана.
Там уважение — не жест, не обман,
А закон, что вписан в сердца и раны.

Там склоняют головы не от страха и зла,
А перед мудростью прожитых лет.
И пока эта вера в сердцах жива —
Этот народ не исчезнет, нет.
Там встречают рассвет, как последний дар,
И прощаются так, будто навсегда.
Если друг — то плечо, если враг — то удар,
Но за спиной не предадут никогда.

Там ребёнку с детства внушают не страх,
А дорогу, где честь — выше боли.
И мужчина там держит ответ на руках,
А не прячет слова за чужие роли.

Там не кричат о вере на каждом углу,
Но несут её тихо, как пламя в ладонях.
И если упал — тебя поднимут одну
Истину зная: мы все перед Богом ровны.

А ещё говорят — там любовь к старикам
Так же свята, как строки Священного Корана.
Там уважение — кровь, а не просто обман,
И традиция — рана, и сила, и рана.

Там целуют руки не ради игры,
А за путь, что пройден сквозь боль и года.
И пока там хранят седины —
Этот народ будет жить всегда.
И пусть говорят — пусть судят издалека,
Им не понять, что молчание — тоже ответ.
Пока сердце стучит у этого народа в висках —
Их правда сильней, чем любой запрет.