Сквозь времена

Много говорят об этом, но путь наш — словно птица,
Грабли судьбы — наш жребий, не избежать, не сбежать.
Зрелость — не шаг, а прыжок в бездну, в холод и мрак,
Где каждый день — война, где нет ни света, ни покоя.

Как пленник души, в твоём облике я не вижу света,
Лишь тьма и пустота, как в бездне, без края, без дна.
Боль и страх, как во сне, где нет ни покоя, ни сна,
Где сердце рвётся в клочья, где души нет покоя.

Но в миг, когда я жизнь свою, как кровь из вены, испил,
Как будто память о былом навеки позабыл,
Вдруг свет я увидел, как первый луч зари в ночи,
И понял: надежда есть, жизнь — это больше, чем тьма.

В тиши, лишь музыка внутри звучит,
И персонажи книг оживают, словно из пепла воскресают.
Они шепчут мне тайны, что сердце разрывают в клочья,
И душу мою рвут, как будто в бой ведут, не зная покоя.

Годы проходят, но я всё тот же дикарь по Маслоу,
На той же ступеньке, как на дне колодца бездонного.
Но я не сдаюсь, иду вперёд, как воин, не боясь преград,
Пусть судьба смеётся, пусть грабли твердят: «Вперёд, нет!»