За чаем трое были. Я, да дровосек,
И был сатир с усмешкой древней.
Один — про жизнь, про свой суровый век,
Другой — про шёпот в роще заповедной.
- Твои стихи, — мне молвил дровосек, —
Как щепки от удара топора.
В них сила есть, но краток жизни бег,
А ты всё ищешь вечного пера.
Сатир смеялся: - Брось ты суету!
Вся мудрость — в пьяном танце под луною!
Поймай мгновенье, страсть и наготу,
И стань родным ветрам, самим собою!
Я слушал их, и каждый был мне братом,
И каждый был частицею меня.
Но разговор исчез, пропал он за закатом,
Что был предтечей завтрашнего дня.
Рассвет пробрался в дом, как тихий тать,
Коснулся стен холодным серебром.
И стало не с кем больше мне болтать...
Лишь чистый лист лежал перед пером.
Три лица одной ночи
© Copyright: Иван Карм Бессоновский, 2026
Свидетельство о публикации №126010900836
Свидетельство о публикации №126010900836
Рецензии