Тепло материнских рук

В библиотеке по воскресным дням
С любовью вяжут женщины носочки.
Не важно, братьям чьим и чьим мужьям,
Здесь в Нижнем-Устье все для них сыночки.
И в Белгород посылки уж летят:
"Чем можем, вы уж там не обессудьте"
Они бахилки  вяжут для солдат,
Кто вместо ног наденет их на культи. 
А дети письма пишут тем бойцам,
Что в госпитале корчатся от боли,
В бреду кто стонет от тяжёлых ран,
Чтоб не теряли они силу воли.

"Храни тебя Господь и береги!
Я буду за тебя, сынок, молиться"
Солдат держал носки в своей руке
От незнакомой ему мастерицы.
От чьей-то мамы, бабушки, сестры,
Что так с любовью для него связала.
И эту вот записку на листке,
Как для родного сына написала.
И будто вдруг повеяло теплом
Из прошлого. Теплом родного дома.
И то, что взрывы слышны тут кругом,
Наверно сон. А как же по-другому?

Но нет, не сон. Сомненья в этом нет.
Пред танком встал с гранатою навстречу
Совсем парнишка, всего двадцать лет
"Ну что, нацисты, вам ничто не светит.
Вам, гады, от России наш ответ!
От малой родины, что вспоминаю с грустью,
И от Земли Плесецкой  вам привет,
Еще и от посёлка Нижнее-Устье»,
Где женщины воскресным вечерком
Носки солдатам вяжут и бахилки.
"Ты только возвратись живым, сынок!"
И собирают в госпиталь посылки.