Вот человек себе живёт,
Бывает крепкое словцо сказнёт,
Потом он мается и дышит,
Как-будто последний миг судьбы живёт.
Он может много сделать,
И он не чуточку не скуп,
Не беден он, а щедрый,
С лапшою на ушах живёт.
Он часто в тишине мечтает,
На перекор идя разлучнице судьбе.
Его, порой, совсем не понимают,
И многие ему усердно лгут,
А он всё видит и страдает,
Что не краснея ему врут.
Он любит в мире всё,
И не ломает вовсе ничего.
За это так усердно,
Все награждают хулой его.
Он знает и совсем не ропщет,
На тех, кто на него клевещет.
А почему? Да потому,
Что чист он и наград не ищет,
И хочет жизнь он посвятить добру,
А не раздать за всё и всем затрещин.
Не идеальный идеал,
Который выше всяческих похвал.
Не идеальный идеал
© Copyright: Ната Ост, 2026
Свидетельство о публикации №126010907927
Свидетельство о публикации №126010907927
Рецензии