Бесшабашная дверь
пыльно-розовых ворот.
Хлопает ветер иве за шиворот.
Всё в этом мире как-то наоборот,
как упрямый в себе
квазианекдот.
Говорят мне, что плачет красивая ива.
А смотрю на неё я и вижу картину:
грациозно танцует свой танец она
и неспешно рисует мелодию сна.
Девушка, волос которой струится
ниже по бёдрам и ягодицам
до самых её колен.
Её грациозность и взгляд карих глаз
проникает под ребра, уводит в раз,
меня в немой плен.
Зачем ей работать в этом бетоне,
в серости этих стен?
Чей опаснее и обречённее —
её или мой нынче плен?
Я не умею слышать и слушать,
я не умею смотреть, понимать
то, что мой век мне кидает в уши,
о чём заставляет меня мечтать.
Хлопьями белого падает нежность.
Люблю эту дикую, русскую снежность —
в ней как-то проще себя растворять.
Почти пейзаж
© Copyright: Арина Тере, 2026
Свидетельство о публикации №126010907577
Свидетельство о публикации №126010907577
Рецензии