Года, года... Когда их много,
То ночь – из сутолоки лет,
Что лезут в душу, словно боги,
Не терпящие ложь и бред.
Выискивают в гуще сора
Крупицы света и добра,
Которого совсем не горы –
А то бы жизнь иной была!
А то бы злоба не струилась,
Как речка, между тощих сёл,
Потухших городов, что милость
Считали раньше за позор.
А то бы кровь за злобой сытой
Не поспешала, как на пир,
Стучась в разбитые калитки
И двери городских квартир.
А то бы… Проклинаю ночи!
Гляжу часами в сонный двор,
Где шёл когда-то класс рабочий,
А нынче лишь – холуйский вздор.
9. 1. 26 Года, года...
© Copyright: Борис Алексеевич Комаров, 2026
Свидетельство о публикации №126010907046
Свидетельство о публикации №126010907046
Рецензии