Мы

Это танго со смертью, бой не сыгранной жизни
 Это взгляды ушедших навек без возврата назад
И стегнёт будто плетью, необъявленной тризной, по металлу сердец напряжением в тысячи ватт...
Мы танцуем по кромке, по трясущейся нити, в персональном аду перекличек и злых новостей.
И в болезненной ломке мы из стали отлиты, без воды, без просвета, в огне журналистских страстей.
Говорят, что в окопах не найти атеистов, и в донецких степях вы их тоже найдёте едва...
На разбитых осколках, средь разрушенных жизней,
С каждым разом и днём все дешевле выходят слова.
Все слова за копейки, только дело - бесценно,
Только руку сожми, если можешь, и сердцем согрей.
И мы помощью станем, добротой несомненной,
Той, что нас превращает не вдруг в настоящих людей.
Этот танец закончим, до конца дорисуем,
Своим телом, душой и вибрацией тысячи струн...
Эти дни мы запомним, никогда не забудем,
И быть может, они в списке дней никогда не умрут.
Будет больно - не важно, хуже, если не нужно,
Хуже, если все это внезапно окажется зря.
Перед взглядом потомков будем все безоружны,
Потому что в веках ни солгать, ни слукавить нельзя.