Стеклянная комната

В миг остановить вселенную,
Прагматизм поглотит положение.
В чьём лике горели огни.
Закроются ставни, как беды.
Закончим мы этот сюжет,
Если даже не видели титры.
Субтитры сейчас — как балласт,
Ведь эмоции тут не передашь.

Коль строчишь ты хоть тонны поэзии,
Смысла не будет, хоть наотмашь ты старайся.
Но философия — дело гиблое,
И хоть на цокольном этаже прячь
Всё, что дорого и родное тебе,
Найдётся тот самый псионик
С эклектичным вкусом на вынос.
И теперь только демона тут изгонять.

Но нашёл я пыльную книгу,
А там витиеватым почерком,
Как будто бездна описана.
Всё в деталях, как дьявол.
Не строчки о героизме,
Кое понятие это размытое.
Надо крушить его,
До того, как оно станет истиной.

И тут я задумала:
«А ведь правда случилось.
Все так думают, что это велико.
Но если бандит
Друга такого же спас от стрелы —
Это героизм или эгоизм?»
Странное это явление.
Помощь, следствие лишь усугубит.

Всё размыто, и рамки не видно,
Но при этом я в стеклянной комнате сижу.
Всё вижу, но тронуть нельзя,
Пока не пойму, что стекло избито причастием.
Кто я такой и где я вообще?
Вопросы, вопросы, а ответы — в стекле.
Пока боится, пораниться,
Бойся и жить.