Рыцарь. Моцарт. Пир

Навеяно походом в театр "Мастерская Петра Фоменко" на спектакль "Рыцарь. Моцарт. Пир." (О Мери. Она же - Смерть)

* * *
В холодных пальцах тонких  - полудетский бубен.
Чуть им постукивая, выйдет на охоту.
Где появляется, уж ничего не будет.
Всё завершать - такая у Неё работа.

Бледна, как свет Луны. Остра, как меч. Спокойна.
Так много Жизни, что Смерть часть свою получит.
Она из тех, кто ненасытен. И "довольно"
Не скажет, уводя с собою самых лучших.

Но столь прекрасен Её голос отстранённый,
Что не последовать за ним не хватит силы.
Его услышав, каждый, как заворожё'нный,
Навстречу Ей шагает и... своей могиле.

И почему все Смерть старухой называют?
Нигде не рады. Ненавидят и боятся.
Она красива. Молода. Она мечтает
Хотя бы ненадолго с Жизнью поменяться.

Ей хочется союза по Любви и Дружбе,
По зову сердца чистого, по доброй воле.
Объятий крепких Смерти никому не нужно.
Всегда одной быть - горькая и злая доля.

А потому, взяв в руки полудетский бубен,
Она и днем, и ночью приступает к делу.
Нетвратима. Неизбежна. Неподсудна.
Меж двух миров скользит по зыбкой параллели...