Про мотор

Вдох затихает в ребрах, как ветер в соснах.
Дышишь - не веришь, что будет еще весна.
Время застыло. Значит, еще не поздно
Что-то такое важное осознать.

Смотрят в окно очередные бездны,
Как в телевизор: что там, в твоей душе?
Что в ней сидит? Что из души полезло?
Что там разбилось насмерть на вираже,

Новом, закономерном и неизбежном,
Рвущем мотор, сжигающем тормоза?..
Бездн слишком много. И это дает надежду.
Бездны молчат - что могут они сказать?

Словно по трассе памяти - едешь прямо,
Годы стоят, подсвечены, как щиты.
Здесь могла бы какая-то быть реклама,
Скажем, покоя. А может быть, пустоты.

Едешь - метель несется горизонтально,
Сотня иголок тычется в каждый нерв
Белой, горячей, остро точеной сталью,
Холодом, продирающим по спине...

Ветер взметает снег и натужно стонет.
Жутко? Конечно. Но ведь за спиною - стаж...
Пальцы, как в руль, вцепляются в подоконник.
Сердце проходит очередной вираж.

Двигатель цел, остальное не так уж страшно.
Нет тормозов - да ладно, чего теперь!..
Бездны глядят в окно - ну и что? Неважно.
Важно лишь то, чему ты откроешь дверь.