скорее - офф

Всё будет хорошо. На чаячьем окликнув
стоящего меня, метнётся птица вниз.
Как будто клином клин. Немало было клиньев,
я сам один из них, январь, посторонись.
Позволь пройти, январь, по снегу не ступая,
его пока что нет, он был, да стаял весь.
А чайка в небесах блуждает, как слепая,
и если это весть, то значит, что - невесть.
Посыпало, гляди, все крыши, словно клинья,
и клином снегопад, но вышибет ли он
хотя бы что-нибудь из холода и сплина,
из чаек у реки, которых - легион.
И всё же, снег хорош, и чайки тоже, кстати,
пусть я их не люблю, но если клином клин,
то, что же мне хранить в исписанной тетради,
когда в окне пейзаж из вымерзших калин?
Не вымерзли? Стоят? К весне проснутся, правда?
Я очень рад, коль так. Я в эту зиму вбит.
И чайка надо мной, она, похоже, рада,
а ночью много звёзд, сорвавшихся с орбит.
На чаячьем кричат, прохожих окликая,
глухие поезда за окнами домов,
и в этом правда есть какая-никакая -
ведь ночью снег - онлайн, а днём, скорее - офф.
Опять спешу к реке, дойду и не замечу,
забитый в зиму клин, судьбу свою кляня...
Как много чаек здесь, побольше и помельче,
и тает первый снег на сердце у меня.