мой мозг отравлен тишиной - сборник

                ***
мой мозг отравлен тишиной -
без слов в ушах я задыхаюсь,
давно я думать не пытаюсь -
питаюсь пищей я иной…
реальность пропустив сквозь миксер,
меня питают голоса -
то обещают чудеса,
то катастрофы в стиле диско…
я утешения ищу,
надежды с верою алкаю -
вокруг действительность такая,
что не хочу я, но грущу…
мой мозг отравлен тишиной
без сладкого людского шума,
я разучился молча думать -
своей нет мысли не одной…

                ***
напишу-ка хороший стих
без катастроф и уныния -
истину, сделаю вид, что постиг
и стал оптимистом отныне я…
синие небо и белый прибой,
январь - не холодно и не жарко,
идём по прибою вместе с тобой -
жизнь щедра на такие подарки…
на перилах ворона и кормит её
белой булкой мужик босоногий…
никуда не спешить этим солнечным днём -
в этой малости радости много…

                ***
в тебе и мне сидят и спят вполглаза бесы -
у бесов фоновый режим, всегда на месте,
а бесы, как ты не крути, на то и бесы -
не любят бесы, как и все, когда их бесят…
но ты и я, насчёт бесить, мы это можем,
мы бесов будим и набат всех будит тоже…
отправить бесов снова спать - проблема века,
любой ведь бес мечтает стать над человеком…
одно лишь средство бесов тех утихомирить -
нам, как боксёрам, разойтись в углы квартиры…

                ***
я только что помыл полы,
все книги по местам расставил
и, сидя в кресле, плед поправил…
и тут без стука вы вошли!..
на чистом - грязные следы
зачем гремите каблуками?..
всё затянуло облаками,
табачным маревом беды…
я вас не звал, я вас не ждал!..
кто вы такие?.. что вам надо?..
ваш разговор - как канонада,
а каждый взгляд ваш - как кинжал…
незваный гость - он всё же гость,
но вы - не гости, ой, не гости -
сырее запаха погоста
раз мне открыть окно пришлось…
вы не уйдёте, но и мне
из дома, что не мой, не выйти -
восьмой этаж… как птица взмыть бы…
и я лечу… и не во сне…

                ***
мой дядя, чьи мозги грызёт
вставною челюстью Альцгеймер,
в былом - начальник, а не геймер,
и далеко не идиот…
пока Альцгеймер не прижал,
был дядя чинным и серьёзным,
под маской босса одиозной
себя другого он скрывал…
когда все сорваны покровы,
когда мозги без тормозов,
не затопил он мир слезой,
а оказался кем-то новым…
сплошные шутки - через край,
для женщин - море комплиментов,
чиновник ставший диссидентом,
хохмач, поэт и шалопай…
томился, связан по рукам,
в мозгу у дяди эти годы
и вот отпущен на свободу…
а кто ещё томится там?..
               
                ***
кто бросил философский камень
в философа, что в мысли погружён?..
философ камнем был в висок сражён -
упав, лежать остался бездыханен…
булыжник этот он всю жизнь искал,
алхимиком служа и звездочётом,
но подводили, как всегда, расчёты,
и плавились мозги, а не металл…
варил в ретортах колдовское зелье,
сверяясь точно с фазами луны,
невыносимый, как все колдуны,
гнал от себя и радость, и веселье…
растрёпан, в звездочётском колпаке,
читал труды других, писал свои трактаты
и ставил опыты, но эликсир проклятый
оставил только раны на руке…
ни злата, ни бессмертия не нажил,
лишь формулы и к миру интерес -
гремучая, язвительная, смесь,
а с красной ртутью смесь страшнее даже…
желанный камень, наконец, нашёл -
на каждого философа есть камень…
неужто всё?.. исчез?.. распался?.. канул?..
вернётся ли когда-нибудь ещё?..

                ***
давно осознаю тщету
любых попыток и усилий -
не оттого, что я бессилен
иль втоптан в грязь и нищету…
я вижу, мир наш  - сор и щепки…
нас паводком несёт куда?..
так схожи время и вода…
кто там вцепился в щепку, цепкий?..

                ***
борюсь со временем, как с гидрой Геркулес
или со змей-горынычем царевич горемычный,
к проделкам времени давно уже привычный,
не жду под ёлкой ни подарков , ни чудес…
борьба напрасна, время ускользнёт,
исчезнет, пролетит, всегда обманет,
просыпется песком в дыру в кармане,
а то обидится, притихнет и замрёт…
со временем, конечно, шутки плохи,
у времени ведь времени полно,
а людям лет и зим совсем чуть-чуть дано -
дни разбегаются и скачут словно блохи…
но всё ж порою кажется - ты смог,
ты время одолел, в него ты уложился,
ты годы укротил, с часами подружился
и управляешь временем как бог…
как мир людское заблуждение старо,
что мы хоть чем-то в жизни управляем -
ты, управляя временем, им сам же пожираем,
ты раб его, на лбу морщин тавро…


                ***
ох, как же давит этот чёртов круг,
в нём душно, жутко, муторно и тесно,
очерчен мелом, в страхе, если честно -
и не заступит за него ни враг, ни друг…
здесь звук и территория моя,
мои законы, личное пространство -
протестное, без веры, протестанство,
свободным быть, свой скепсис не тая…
хочу ли я, чтоб заглянул мне в душу
пусть самый дружелюбный, добрый Вий?..
в мой тёмный угол, скрытый от стихий,
в пещеру, где я сам без света трушу?..
нет, не хочу… а может быть, хочу…
я, как трансгендер, не определился…
кусок отрежешь - всё, не возвратится,
как не взывай ни к богу, ни к врачу…

                ***
не потому ли создаём супергероев,
что жаждем справедливости для всех,
возмездия и мести без помех
для в детстве унижаемых изгоев…
реальность не настолько карамельна -
зло побеждает хваткою смертельной…

                ***
в речах настолько я ретив,
что галопирую по смыслам
и фразы, что бежали рысью,
сменяю на речитатив…
я становлюсь неудержим,
пределов нет и нет барьеров,
теряю слух и чувство меры,
мой голос может стать чужим…
плевать… зато азарт и скорость,
попытка мыслей обогнать слова,
здесь никогда не вырастет трава,
а только слов, в пыль втоптанная, поросль…

                ***
строка застряла как заноза,
как кактус - весь я из заноз…
меня не вылечит гипноз,
занозу лечит пусть Спиноза…

                ***
работа со словом - работа с металлом -
так много усилий, да толку так мало…
как в кузнице молотом лупишь наотмашь,
ты плющишь слова, чтоб им форму придать,
но грубою силой фактуру лишь портишь -
волшебный клинок без любви не создать…

                ***
срок годности есть у всего -
а я ещё на что-то годен?..
я часть дождя и непогоды,
часть мира - как же без него?..
плачу исправно по счетам,
пишу своих стихов портянки,
в них ни прощанья, ни славянки,
нет строф там, посвящённым нам…
я исчерпался, я пропал,
осталось много слов и ветер,
пора сменить размер и метр
стихов, что вдоволь накропал…
когда читателя тошнит,
причина тошноты понятна -
несвежий стих иль слог невнятный -
причину надо устранить…

                ***
всего один просчёт бывает роковым,
когда во что-то сильно, как в себя, поверил -
ведь подлинно не то, что подлинно на самом деле,
а то, что люди посчитают таковым…
я  - подлинник?.. фальшивка?.. мне ли знать?..
читатель, жизнь и время всё оценят,
пора добавить - распродажа - мне на ценник -
хочу ли миру я себя продать?..