Кровью пишутся стихи Поэт

Писать посланья чётким стилем строгим,
Писать и этим заработать на чертоги,
Писать и ничего не опасаться,
Писать неправду и не сомневаться -
Всё это просто, друг, как дважды два.
Писать о том, что зелена листва,
Писать о том, что мудр твой правитель,
Писать, что ночью вы, конечно, спите, -
Сюрприза нет в том и боязни нет,
И не несёшь ни перед кем ответ.
Но славы - ни дурной, ни доброй - ты не сыщешь,
Когда в сомнениях и поисках не рыщешь:
Слова твои всегда будут сухи...
Да, кровью пишутся стихи!
Тот, кто с природою на "ты",
Кто не стесняется именовать цветы;
Чья жизнь летит, а не течёт, на поле битвы;
Кто познает плоды слёзной молитвы;
Кто, прирождённый громкий ловелас,
С единственной своей не сводит глаз -
Она одна его волнует душу,
И ей единой он всегда послушен;
Кто пережил свой путь потерь,
Спасаясь кратким словом "верь";
Тот, кто в полночный час не спит,
И лишь перо его скрипит;
Кто вечно ищет новых образов и слов
И, без оков земных, витает в мире снов,
При том реальный мир преображая
Листками красочного урожая;
Кто видит красоту в луне и солнце,
Кто истребить пытается уродства;
Чьё сердце сильно трогают концерты,
А не сидящие там горделиво ферты;
Тот, кто, как в детстве, скачет под дождём,
Конца которого мы смирно ждём;
Тот, кто дрожит и весь в слезах,
Готовый обратиться в прах,
Увидев чьё-то мастерство,
Что превзошло в разы его;
Чья жизнь, как искра, коротка,
Но продолжается века;
Тот, кто с любимой жарким летом
Бежит и падает в траву -
Того лишь я зову поэтом,
Пред ним лишь преклоню главу.