Любовь, которой нет

Я просто выдумал любовь, которой нет,
Хотя свет истины увидеть мог давно,
Когда молчала тишина на мой "привет" —
Тебе, как выяснилось, было всё равно,
Что происходит в книге жизни у меня,
Важней всего был только собственный комфорт.
Январский снег имеет привкус сентября.
/Мои фантазии — любви круговорот?/
Зима меняет имидж. В моде белизна,
А наша осень обожала золотой.
Весьма возможно, это я схожу с ума,
Когда придумываю диалог с тобой.
И, как ни странно, здесь ты отвечаешь мне,
Спишь на моей подушке, видишь тот же сон,
И в новогодний вечер мы наедине
Сидим у ёлки. Я опять в тебя влюблён.
В твоих глазах легко читается ответ
На тот вопрос, что так и не сорвался с губ.
Мы влюблены, не знаем горестей и бед,
Не верим знакам, не предчувствуем разлук.
Горят на ёлке разноцветные огни.
Наш поцелуй с медовым вкусом сентября
Как обещание негаснущей любви,
В которой вечно будем жить и ты, и я!
Ночь новогодняя истаяла в рассвет.
Мерцает ёлка. На подушке я один.
Зачем придумал я любовь, которой нет?
Зачем внушил, что до безумия любим?