Торопится народ, как будто кто-то гонит,
Всего лишь две руки желают всё объять.
И дышат города, как загнанные кони,
Где солнцу всё равно - взрываться, иль сиять.
От Бога голова – запас колоратуры,
А чей-то «звёздный» мозг себе возводит культ.
И цедит сквозь губу источнику культуры,
Что абсолютно сам штурвалит жизни пульт.
Но, скрытая от глаз стоит на пульте кнопка.
И если перейти кровавую черту,
Куда бы не свернул - везде двойная скобка
С поклоном говорит " Проси, за честь почту!" .
И вот уже у ног - всё золото вселенной,
И сладок звон копыт волшебных антилоп.
А макрочеловек, увязнув по колено,
Кричит: «Ещё, ещё!», и подставляет лоб.
Он больше никогда коня не оседлает,
Двуликую мораль не сдюжит Боливар.
Но караван идёт, и пусть собаки лают,
Всё ветром унесёт, и зацветёт бульвар.
09.01.2026 г. Санкт-Петербург
Караван идёт
© Copyright: Валентина Трофимова 3, 2026
Свидетельство о публикации №126010901323
Свидетельство о публикации №126010901323
Рецензии