Изабел Фонтеш Невозможность двигаться вперёд и не

Если я не мечтаю, то сохну.
Если не ищу, ломаюсь.
Если не чувствую, перестаю существовать.

Пахнет влажной памятью,
прикосновением, которое осталось под кожей,
невысказанными словами со вкусом ржавчины.
Запах не уходит —
уходит земля.

От моих рук, от воздуха, от дыхания,
поднимается холодная лихорадка,
потная тишина.
Что остаётся – это отсутствие,
что остаётся – это невысказанное,
заперное в груди как охрипший слог.
 
Хочу большего,
намного большего, чем мир мне позволяет видеть.
Яростный глагол,
белый стих на границе нормы.
Глубокий голод,
непреодолимое желание загораться тем, что звучит.

В столкновении различий я научилась
языку границ,
жестокому танцу несоответствий.
Есть боль, что укрывает,
боль, что раздевает.
Эта — пристаёт,
внедряется,
сжигает меня на самом дне души.

Голова поёт в хороводе
голосами измученного ветра.
Тело слушает.
Тело отказывается.
Тело вспоминает звуком и потом.

“Иди вперёд”, говорят.
Но идти вперёд, не чувствуя,
это оставаться слепым с открытыми глазами.

Я оставляю позади плохие стороны?
Не знаю.
Возможно, они остаются —
во мне, со мной, через меня.