Не сломлены они — лишь слышат громче,
Где тишина для всех, для них — набат.
Их сердце бьётся трепетней и тоньше,
Когда другие тихо мирно спят.
Обычный мир живёт в привычном ритме,
Спокойно дышит, мерно шаг ведёт.
А тот, кто пишет — в темном лабиринте
Своей души теряется и ждёт.
Он ждёт, когда из хаоса и боли
Родится слово — острое, как нож.
И то, что для иных — лишь капля влаги
Для них — ручей, поток, окатный дождь.
Они не странные — они лишь смотрят глубже,
Где мир обычный видит только гладь.
Их сердце — как стекло, что режет руки,
Но может солнце в радугу поймать.
Их слово — щит для тех, кто тоже слышит,
Но голос свой боится признавать.
Они не сломлены — они лишь часто дышат
Там, где другим так трудно вдох поймать.
Они не убегают от страданий,
А превращают их в живую речь.
И в этом дар их, в этом их призванье —
Чужую боль в своих словах сберечь.
Быть поэтом
© Copyright: Ольга Гайдамакина, 2026
Свидетельство о публикации №126010808494
Свидетельство о публикации №126010808494
Рецензии