Туманный город за оконной рамой,
И стрелок сонных медленный парад.
Мир пахнет сыростью, ночною драмой,
И только кухня дарит аромат.
Он, словно шёпот, прогоняет дрёму,
Густой, смолистый, терпкий, чуть с горчинкой.
Он возвращает медленно — до дому*
Рассудок мой, блуждавший паутинкой.
В фарфоре чёрный бархат затаился,
Горячий пар целует кисти рук.
И хаос мыслей, что во мне роился,
На миг один замкнул свой буйный круг.
Я говорю себе, вдыхая запах пряный,
Чтоб день грядущий не пошёл вверх дном:
«Постой, мой мозг, мой гений окаянный,
Мы ж договаривались обо всём простом:
Сначала кофе — а потом безумства.
Сначала вдох — потом сражений гул».
И в каждом утреннем глотке — искусство
Вернуть душе покой, что мир спугнул.
Утренний договор
© Copyright: Инна Кос, 2026
Свидетельство о публикации №126010808421
Свидетельство о публикации №126010808421
Рецензии