Мы — дети бури, внуки тишины,
Нам в колыбель пел ветер с облаками.
Мы видим то, что видеть не должны,
И говорим запретными словами.
Наш бог — не в храмах, не в златых венцах,
Он в шёпоте листвы, в сиянье молний.
Мы носим вечность на своих плечах
И делаем весь мир немного лучше.
Пусть говорят, что мы — пустой народ,
Что наши рифмы — лишь игра и скука.
Но кто ещё заплачет и поймёт
Чужую радость и чужую муку?
Мы — нерв эпохи, оголённый провод,
Мы — боль и совесть спящих городов.
И каждая строка — весомый повод
Сорвать с души десяток лживых слов.
Так пусть горит чернильная река,
Пусть сердце рвётся, превращаясь в звуки!
Пока жива хоть строчка, на века
Мы будем простирать над миром руки.
Гимн поэтов
© Copyright: Инна Кос, 2026
Свидетельство о публикации №126010808379
Свидетельство о публикации №126010808379
Рецензии