Мечта, любовь, отец

Алёне П.

Извечная, искалеченная мечта,
Чтобы почта приносила хорошие вести,
Чтобы, прочитав даже треть листа,
На губах оставался вкус не жженого кофе, но млечный,
Чтобы непременно не переставала вести судьба,
И, когда начинаешь обратный отсчёт с двести,
Ты знала, что когда достигнешь ста,
Не потеряешь веры, надежды и чести.

Измученная, истертая мечта,
Чтобы в стакане смешанных слёз с любовью
Вкус их ты сочла
Вкусом солено-сладкой крови.
Да, этот проклятый мир достал
С рационом моркови и сои,
Но, когда ты начнешь отсчет со ста,
На пятидесяти станет невыносимо больно.

Израненная, исчерпаная мечта,
Чтобы был отец любыми средствами,
И его огонь, внутри тебя крича,
Напоминает тепло, привитое с детства.
И, когда ты начнешь отсчёт с пятидесяти,
Тебе придётся вынести,
Что к тебе на вряд
Ли придут из прошлой жизни письма.
И твой наряд
Будет виден только через духовную призму.
Но, когда ты начшнешь отсчёт с нуля,
Уже всё будет для тебя, для тебя,
Не от тебя, а для...

27.12.06.