До прошлого лета Короткий рассказ

+
Я бы мог всю свою жизнь потратить на то,
чтобы слепо терять её. Не страдать
от болезни, а стать страданием.

А там, рядом, под окнами, другая жизнь.

Жизнь, к которой я непричастен.

Но я должен был разобраться.

Никто не говорит со мной обо мне,
кроме стрелки на часах, бегущей
по кругу, как белка по колесу.

Я терпеливо выслушивал
уколы её секунд.

И так неделя за неделей.

Она пришла, чтобы я смеялся над
её шутками.
 
Ей было не всё равно, кто доверчиво
смотрел ей в глаза.

И всё равно. Она хотела верить
в меня. Она не могла не верить.

Я не встречал никого, кто бы настолько
забегал вперёд, и в то же время
не переставал жить в своём прошлом.

Музыка не преувеличивает ни наши
радости, ни наши страдания.

Она их называет.

Я так и не понял, кого из них
я полюбил,
своего репетитора по музыке, или
саму её. Музыку.

С ней я переставал быть рассеянным,
разводить руками, и обо всём
переспрашивать.

Прошлым летом я начал ударять
по клавишам, и заметил, что нет ничего
более совершенного,
чем преображённый мир сквозь призму
её восьмушек и шестнадцатых.

А что, если в начале была музыка?

Не слово, не мысль, и не цвет,
зависающий над беспредметностью.

И даже не отдельно взятый звук,
а сразу, музыка.

И потом только, из музыки,
шаг за шагом,

переходя от сна к яви,
подставляя лицо дождю,

Создатель решил перенести
задуманное на холст мироздания.

И всё для того, чтобы оставить в итоге
всё созданное из неё.

И замолчать. Не навсегда. До прошлого лета.





(Авторский фотоколлаж)