Изабел Фонтеш Смерть, которая не терзает

Как научить смерть дышатьr?
Минуты давят — растраченное золото, медленный пепел.
Ничто не успокаивает рану воспоминаний.

Дышать… только это.

Все пути уже уступили моим шагам,
но поиск — этот — не прекращается, только разгорается с большей силой.
Огонь остаётся,
распространяясь потихоньку.

Будь проклят дождь, который опаздывает,
который отказывается падать.

Смерть приближается нежно,
и однако, в её тишине есть неожиданность.

Это утро приходит холодным,
и есть странный свет
освещающий прощание.

Пути открываются, словно узнают друг друга.
Я опускаю лицо к земле  —
и остаюсь там,неподвижный, прислушиваясь.

С каждым вдохом —
новый аромат.
Мир шепчет под кожей земли.

Я возвращаюсь по заросшим тропам,
но боль остаётся прежней.
Я чувствую влажную траву, в воздухе запах цветущего жасмина.

И всё же я продолжаю путь,
моля о дожде, который погасил бы то, что горит.

Каждая минута — драгоценный уголёк
в этой жизни, где память распадается.

И на утренних тропах
я ищу наконец
нежную смерть.