Страсти по шляпе

Глубоким вечером толпа кутить готова
и разогрета всем,
       что только можно пить.
Ну что за публика пошла, ну право слово?!
Готовы на спор
       с пианиста шляпу сбить.
Бросают всем, что только под руку попало,
и без сомнений
       отправляют в дальний путь
всё то, что раньше даже в мыслях не летало,
я ж успеваю
       только голову пригнуть.
А вот и вишенка на торте для примера -
в картину маслом,
       что нависла надо мной,
влетает туфелька солидного размера,
а вслед за туфелькою
       лифчик кружевной.
И в каждой чашечке – по яблоку для веса,
ну как тут руки
       на рояле удержать?!
Бросали б деньги так, хоть ради интереса,
тогда бы точно
       не подумал возражать.
Бокалы тренькают хлопками пистолета,
но меткость публики
       растаяла в вине,
летают фрукты и предметы туалета,
а шляпа старая
       по-прежнему на мне!
Проходит смена без малейшего урона,
за мною ангел личный
       бдит наверняка,
уже в конце, когда поднялся для поклона,
в прыжке успел поймать
       бутылку коньяка.
Но от прыжка слетает шляпа, словно птица,
пока в обнимку с коньяком
       внизу стою,
чтоб, сделав сальто, виртуозно приземлиться,
сверкая дырками,
       на голову  мою.
Никто не выиграл, и это всем понятно,
забыты ставки
       как никчёмные слова.
Пусть, кроме дырок, есть ещё на шляпе пятна,
но идеально к ней
       подходит голова!