Папка

Я в детстве своего боялась папку,
Я знала, что такое - пьяный пыл,
Когда он шёл домой походкой шаткой,
Весь мир качался предо мной и плыл...

Ему же - трын-трава, слетал с катушек,
Врывался вихрь - летело всё вверх дном!
Так, иногда играла я в игрушки
Под песен жар, разлившихся с вином...

Их было, хоть залейся, горьких, сладких,
Соседи знали звучный баритон,
А я кричала:"Слышишь, хватит, папка!",
И было жалко мне его потом.

Среди игрушек детский был рояльчик,
В нём - клавиши, а в них-то и секрет -
О чудо, удивленье - каждый пальчик
Мог звук издать, а в звуках - разный цвет.

Отца подарок! Он дарил их строго,
В нём уживались вместе - ангел, бес...
"Добрей души не видела я сроду" -
Вздыхала мама: "Каждому - свой крест".

А он мечтал:"Ты станешь музыкантом,
И, чтоб, талант в тебе мой не остыл!"
И к бывшему соседу, оркестранту
На фисгармонии играть водил.

Так я росла и постигала робко
Суть музыки и клавиш волшебство,
Когда с друзьями пил за стопкой стопку,
То заставлял играть, чтоб "душу жгло!"

И был так горд! Глаза его сверкали
Безумно-голубым чужим огнём!
Он говорил, что мой талант в Начале,
Про свой же вспоминал, как о былом...

В нём голос жил, могуч! Греби лопатой!
Хоть завались! Пой под сверканье крыл!
Но жизнь... она груба и угловата,
Мой бедный папка, был ты, иль не был?..

Я выросла и стала пианисткой...
Ушёл он рано и стремительно, как жил,
Безудержно, был страстен и неистов,
Чрез пропасти, ухабы, виражи...

И до сих пор мне видится и снится,
Как он на мотоцикл садится свой,
И в даль несётся с ветра пьяным свистом,
Он мчится в небо, что есть сил... живой...