На грунте

Я врастаю в жизнь. Жаль, не крепок корень.
Да и грунт, как ни злись, не надежен. Выбор
был, конечно, и изначально спорен,
но другим вариантом - баньяна дыба,

на которой распнут без причин, а я
не готов, если честно, быть жертвой. Время
и без этого повод для забытья
в переходах из темени снова в темень.

Невесомость мгновения давит вниз,
хоть вверху приоткрыты врата и можно
без роптания встать на небес карниз,
наплевав на доставшую осторожность.

Только, хочется после хоть в мыслях быть.
И не только детей да из чувства долга.
Я ведь прял этой маленькой жизни нить
слишком быстро, а значит, не слишком долго.

Вот и маюсь теперь, прорастая вбок,
и смиряясь с пространством, как полем трещин,
так похожих на некий набор дорог,
что ведут от идеи к конкретной вещи,

да макаю в иллюзии кровь перо,
чтоб в конце приключения выдать твердо:
- Все, что юно, по сути, уже старо… -
и уснуть с абсолютно блаженной мордой…