Это не мы...

Красота.
Стандарты.
"Вес-не приговор",-говорили нам…
"Прав ты не имеешь",-говорили нам.

Боль-для каждой.Или,по крайней мере-разная для всех.
Не видно боли,что внутри у нас.
Не слышно слов,что в голове.
Не видно ран от острых слов,
которые режут,как лезвие острого,наточенного ножа.

А потом нам скажут: "Не переживай",
после того как вылили всё гнильё на нас.
И эти слова-как спирт на голые раны-
ложатся,щиплют до потери сознания.
Пластырь сверху на лепят.
А рана…
а рана всё так же болит и гниёт
под этим пластырем,что,по сути,нам не нужен.

И никто не поймёт,
что сделанное больно для другого.

И печальней не то,что рана гниёт,
а то,что мы привыкаем.
Привыкаем к этому гною под кожей,
к этому спирту на словах,
к этому пластырю-фальшивой границе
между нашей болью
и их удобным взглядом.
Привыкаем,пока гниль
не станет частью скелета,
не прорастёт в костях тихим,безболезненным холодком,
который мы однажды назовём
"собой".

А может,
мы хотели быть другими…