* * *
Цвета спелого колоса поле,
Цвета ранней мечты синева,
Но какого же цвета неволя
Та, в которой теснятся слова.
Выхожу, выпускаю их в небо,
Улетают слова, не видать,
Улететь бы за ними и мне бы,
Чтобы их никогда не предать.
Заберусь на высокую кручу,
И оттуда на них посмотрю,
Только что это — тёмную тучу
По над ними, родимыми, зрю.
Вот и всё… И опять через муку
Выпускаю другие слова,
Тру опять занемевшую руку,
И опять надо мной синева.
А вдали опустелое поле,
Потускневшая за день трава.
Беспросветная, знаю, неволя,
Та, в которой теснятся слова.
1980
Цвета спелого колоса поле...
© Copyright: Виталий Волобуев, 2026
Свидетельство о публикации №126010803053
Свидетельство о публикации №126010803053
Рецензии