Сирота

У вокзала, где жизнь кипит,
В рваной куртке, без шапки стоит.
Глаза – два осколка зимы,
В них застыли печали и тьмы.
Родителей нет, их забрала беда,
Из детдома сбежал он тогда.
Теперь его дом – перроны, подвалы,
Теплотрассы, где ветер свистит, как шакал.
"Ты никому не нужен", – шепчет ветер в ушах,
Но баян вторит ему, как голос в мечтах.
Сирота…
Только баян, как мать, ему вторит,
Сирота…
Никто не видит, как он в темноте горит.
Мимо люди спешат, их взгляд скользит,
Как по стене, что ничто не хранит.
"Подай копеечку?" – шепчет он тихо,
Но даже нищие отворачиваются лихо:
"Ты слишком молод, чтоб здесь быть, уходи!"
На помойке находит он хлеб, что остыл.
Жуёт медленно, чтоб тепло растянуть,
В кармане – камешек, чтоб не свернуть.
Однажды приснился ему дивный сон:
Мать в белом платье стоит на перрон,
Машет рукой: "Не сдавайся, сынок!"
Просыпается – холод, и поездов ток.
Бомжи смеются: "Иди, воруй, быстрей сдохнешь!"
Но он качает головой: "Я не вор, не промахнешься".
Чистит обувь, сумки несёт,
Кто плюёт, кто мелочь швырнёт.
Вечером у костра из коробок сидит,
Греет руки и шепчет: "Я ещё живой, не убит".
Он не знает, что завтра ему принесёт,
Но пока баян поёт – он держится, живёт.
Сирота…
Но не побеждён, его дух не сломлён.