Ёмкость

Есть такой сосуд обычный,
Он уж очень симметричный,
Ручки есть и дно, и горло,
Даже он бывает модный.
Эта ёмкость - человек,
Он живёт по разному лет,
Наполняет он себя,
Всякой всячиной сполна.
И добром, и злом, и лестью,
Жить без этого ему так пресно.
Миг и час, и день приходите,
Тот сосуд вскипает вмиг,
Крышечку ему как-будто сносит,
И нутро его выходит,
И на мир глаза открыв глядит.
Чем наполнен - то и лезет,
Мир бывает с ним так честен,
Коль добро он ему предъявит,
Но бывает, он встречает,
За добро своё сполна,
Зла и хитрости три ведра.
Ну, а если, ёмкость та,
Переполнена сполна,
Злом и скверной разной очень,
Человек тот жить не хочет.
Вот и яно, что к чему,
Кто и чем там переполнен,
Только жизнь тому цена,
И не важно из чего,
Сделан тот сосуд искусно,
Важно, что внутри него,
Так и будет он звенеть иль булькать,
Вот только мелочь тут одна:
Выбор есть, а ума порой нема.