Игра не стоит свеч

Свечи всё горят

Поэма
Игра не стоит свеч
так шепчут умные.
А свечи всё горят.
Назло расчету, времени, уму.
Горят, как будто знают:
пока есть свет —
мы не окончены,
мы просто в паузе дыхания.

Я шла туда,
где лес не ждёт ответов,
где снег серебряный
не украшенье, а признанье тишины.
Там Масюня —
крошка-эльфа,
маленькая,
как правда, сказанная шёпотом,
гладила лошадку —
ту, что знала больше,
чем позволено копытам.

— Игра не стоит свеч, —
сказал бы кто-то взрослый.
Масюня усмехнулась:
— А жизнь вообще не стоит жизни,
если не рисковать огнём.
Над лесом собиралась толпа —
не телами,
мыслями.
Все смотрели в небо,
ждали знака,
конца,
ответа,
распродажи страхов по сниженной цене.

Солёная роса
выступала потом
на лицах тех,
кто думал:
*«Лишь бы не со мной».
Каждый нёс свою судьбу,
как фамильный сервиз:
неудобно,
тяжело,
но выбросить стыдно.

И тут рассвет —
не громкий,
без фанфар,
просто встал
и сказал светом:
Нет.
Конца света не будет.
Будет утро.

И небо разлилось —
как прощение,
которого никто не просил,
но все ждали.
Я люблю смотреть в небеса —
там не спрашивают,
кто ты по жизни,
там звёзды —
без рекомендаций.
Луна висит,
как старшая женщина,
знающая,
что всё пройдёт,
но сначала —
поболит.

Звёзды-светлячки
не гаснут —
у них нет такой функции.
Они для тех,
кто всё ещё идёт,
даже если устал.
И в эту ночь
Масюня встретила Его.

Не принца —
нет,
она выросла из иллюзий.
Он был странник,
чуть ироничный,
чуть потерянный,
из тех,
кто не спасает,
но остаётся.

— Ты веришь в судьбу? —
спросил он.
— Я верю в выбор, —
ответила она. —
А судьба просто
любит наблюдать.
Они шли рядом.
Без клятв.
Без громких слов.
И это было редчайшее волшебство.

Потому что любовь
не вспышка,
а умение идти в темноте
и не толкать локтями.
Наша жизнь —
как сказка далёкого детства,
где камешки —
это ошибки,
а река —
время.
Она не кончается.
Она просто
меняет берега.

Мы вспоминаем —
и радуемся,
и плачем,
и снова хотим туда,
где ещё верили без страховки.
Годы мчатся.
Ну и пусть.
Годы — не враги,
а свидетели.
Жизнь течёт,
как вода,
и дети —
это её отражение.

Растут сыновья —
лихие,
растут дочки —
мудрые раньше срока.
Им всё нипочём.
Им ещё можно.

А нам —
сторожить,
любить,
подкладывать соломку
и притворяться,
что не боимся.
И в конце пути
мы снова увидим свечи.

И кто-то скажет:
«Игра не стоила свеч».
А мы улыбнёмся,
как умеют только те,
кто жил,
любил,
терял
и всё равно
шёл дальше.

Потому что
пока свечи горят —
игра продолжается.