чёрный город укрывает белый снег,
цвет беды густому снегу нипочём,
бывшей улицей шагает человек,
для него эпитет «бывшая» не в счёт.
для него всё тех же лип знакомый ряд —
на ветвях застыли чётки снегирей,
он со счёта сбился — сколько дней подряд
он стоял в наряде в этом январе?
наступает утро — вновь его черёд,
стыдно сетовать — война кругом, война,
кто в окопе мёрзнет под смертельный рёв,
а его работа — улица одна.
для него она по-прежнему светла,
фонарями, светом окон по ночам,
улыбнется про себя: «да я Атлант! —
коль держу все эти стены на плечах».
он придёт домой, жена согреет чай,
для него она по-прежнему жива,
оглядится: «надо крышу подтачать,
снег валит — хвала небесным жерновам!
так бело вокруг, что мрак почти исчез,
слава Богу, продержались до зимы,
не бывает так, чтоб город был ничей», —
и жена подхватит: «кто же, как не мы!».
Атлант
© Copyright: Надежда Новицкая 2, 2026
Свидетельство о публикации №126010700848
Свидетельство о публикации №126010700848
Рецензии