облачно в крови моей. окруженный
кошельками, требовательными к ладони,
хочет только свободы без тела
в яблоках конь, и
получает коварное яблоко от пацана.
Антигона гонит без сна приходящие ордами
мысли и мысли и мысли и мысли
гордые.
Ты давно уже выросла, мораль тебе не важна,
в сердце – словно в кармане со слипшимися ирисками,
вязко муторно склизко...
то ли седлать скакуна,
то ли чистить меч, оживляя притоптанный эпос,
поднимать античность со дна огородов, кристалл
под фиванским солнцем, как при Эдипе, лучистой
покаянной кровью чтобы опять хлестал,
ненамеренное преступление отмывая.
Антигон после сорока уже не бывает,
но смердят облака и братья мертвые тают
на твоих глазах – в жесточайших из всех зеркал.
Антигона подросла
© Copyright: Дора Штирлиц, 2026
Свидетельство о публикации №126010700710
Свидетельство о публикации №126010700710
Рецензии