от ангела парадокса..

Мысли о том, что могло бы произойти, если вдруг.. заставляют биться сердце, словно оно там паникует. Это перейдёт, раньше или позже, в мучительную агонию по всему черепу. Но пока ещё не началось.

он говорит:
такая проблема,
меня не любят слова.
а хотелось всего-то, чтобы меня любили.
чтобы с губ срывались,
чтобы на ум приходили,
чтобы словами полнилась голова.

Глагол «писать» не терпит повелительного наклонения. Несовместимость эту он разделяет с некоторыми другими: «любить»… «мечтать»… Пробовать, конечно, можно.
Люби меня!
Марш к себе и  мечтай!
Результат?
Окно вдруг покажется тебе выходом в какую-то заманчивую даль — туда-то и хочется упорхнуть, спасаясь от бессловесности..

очень трудно, доктор,
когда внутри тебя свет
теплым шаром перекатывается под кожей.
хочет сбросить меня, словно кокон,
но вот не может,
потому что слов, воплотить его, рядом нет.

Из этих странствий он возвращался немым. Он брался за другие дела. Мы и не старались дознаться, что же он вынес из них. А он простодушно хранил свои тайны, свой, как говорится, особый мир. Его личные отношения с чистым листом, с неписанием, с ускользающей мыслью. Об этом он молчал.

- Месье в переговоры не вступает.

я слова бы любил, я словам бы не изменял.
я работающий, непьющий, чего им надо?
почему для любви моей
ни ответа нет, ни отрады?
может, правда,
слова пристают лишь к плохим парням?

Он так хотел написать книгу. Но слово «книга» само по себе ничего не означает. Телефонный справочник — тоже книга, и словарь, и путеводитель, и альбом для марок, и гроссбух… Само это понятие — как груз и тянет его вниз. Вот только что он уселся за стол — легко уселся: это легкость принятого решения. Мысли.... Их разнесло во все стороны, будто это сверхновая. А уже через несколько минут почувствовал до боли знакомую тяжесть.
Тяжесть - невыносимый груз бесплодного усилия.

почему я пустой просыпаюсь, хожу пустой,
а другой обгоняет меня, стрекоча верлибром?
ведь ни рожи, ни кожи,
за что верлибр его выбрал?!
почему остальных?
почему не меня?
за что?

Подобные вещи, муки, сомнения , могут стать источником великой поэзии.. Зеркало оживает туманными образами, рожденными пустотой..  Смотреть в зеркало - все равно  что  разглядывать  сквозь стекло  комнату,  полную  розовой  паутины, колеблемой порывами ветра..

врач твердит про его самоценность
и самообман
и другие "сам", о которых он и не знает.
он скучает, болтает ногой и в кулак зевает
и прощается вежливо, и уходит в туман.

Ну и что можно совершить, когда происходит вот такое? Бороться? Какое выражение должно принять то лицо?
Презрения?
Негодования?
Безразличия?
На память пришли слова Гекльберри Финна: «Излагалось там интересно, только непонятно»,
Но сейчас было не время для беззаботных цитат. Его поставило в тупик открытие: события, управляемые, как казалось, на самом деле сами управляли им.

только пальцам чужим как пригладить вихры души?
уничтожить изъян, превративший его в калеку?
ведь он космос, который ужали до человека,
и теперь у него не выходит раздаться вширь.

Не надо напрягаться? Зачарованность жизнью могла сделать его гениальным. Даже думать об этом было актом протеста. К тому еще прибавлялся азарт неповиновения. Двойная роскошь!

а созвездия изнутри раздирают грудь,
он чужими стихами пытался спастись - не спасся.
свет под кожей крадется, щекочет кончики пальцев.
понимает: не выйдет - и снова уходит вглубь.

Без него, как ему казалось, не существовал этот мир. Он без стихов оставался замурованным в толще своего. Так ему открылся парадокс : выплеснуться тем, что уводит нас от реальности, чтобы наполнить чужую реальность смыслом?

НО...
Веки тяжелеют, возвещая о неизбежности крушения. . Мыслим мы трезво и здраво. Здравомыслие — наша страсть. Так откуда же тогда смутная печаль после таких разговоров?
Опять молчание…
Из самых что ни на есть неудивительных:
Ангел парадокса пролетел.

На стихи поэта с ником grafit.
http://stihi.ru/avtor/kenshy

А это ответ поэта..

Я могу лишь ответить, что слово во мне живет.
То, что корни его проросли глубоко в живот,
Говорю всем, что сердце свободно - свободно, но
Это сердце ветвями строчек оплетено.
А когда я читаю стихи, загляни в глаза
И в зрачках увидишь цветы его, но назад
Я дороги не дам, притяну тебя, как магнит,
И пускай же оно обволакивает и пьянит.
И когда у меня незнакомый и дикий вид,
Это значит, хмельное слово кипит в крови,
Набивается под язык, колет губы и нёбо жжет,
И тогда я струною небесною напряжен.

Теперь вы поняли смысл парадокса?
Так писать  стихи может только
поэт сверхкритично относящийся к каждому своему слову..
Разве нет?