Книги ушедших эпох

В тиши старинных переплётов,
Где пахнет пылью и мечтой,
Живёт нестройный хор полётов
Души, ушедшей на покой.

Там в каждой букве, в каждом знаке,
В изгибе выцветших чернил,
Горят невидимые маки
Тех чувств, что кто-то сохранил.

Я открываю том случайный,
И воздух прошлого дрожит.
Мне внятен шёпот их печальный,
Их смех, что временем забыт.

Сквозь вязь затейливого слога,
Сквозь ритм, чеканящий шаги,
Ведёт далёкая дорога
Туда, где нет мирской пурги.

Там дамы в кружевных нарядах
Вздыхают, глядя на луну,
И рыцарь в кованых доспехах
Спешит на тайную войну.

Там гений, музою влекомый,
В ночи сжигает сто свечей,
И стих, сегодня нам знакомый,
Родится из его речей.

Мне ближе этот мир пергаментный,
Чем гул спешащих площадей.
В нём каждый слог – как бриллиант гранёный,
Наследье гениев-людей.

И пусть эпоха отшумела,
Как летний дождь или гроза,
Но то, что их душа пропела,
Живёт и смотрит мне в глаза.