Мне часто кажется, стихи мои, увы,
Написаны рукою графомана,
Бессмысленны, бездарны, так они,
Нет в них изюминки и никакого шарма.
И руки опекаются порой.
Не выдавить не строчки из себя,
И хочется, как дворницкой метлой,
Стихи смести, как мусор со двора.
Но день пройдёт, пройдёт ещё другой,
Обременится сердце вновь делами
Из вне, нарушит что то мой покой
И сердце вновь откликнется стихами.
И запоёт, как соловей ночной,
Пустыню ночи песней оглашая,
И стану я опять самим собой,
Пары души стихами выдыхая.
А после будет снова мне казаться,
Что всё написанное мною, чепуха
И маятником, будет колебаться
По-прежнему растерянно душа.
Мне часто кажется, стихи мои, увы
© Copyright: Александр Иванов 21, 2026
Свидетельство о публикации №126010704872
Свидетельство о публикации №126010704872
Рецензии
