В голове моей вьются вороны,
Седины след блестит на груди.
Пусть помпезно смеются горны,
Я распят и судим людьми.
Пролетают днями мгновения,
Да, путь сложный ещё впереди.
Пик поэта — начало падения,
Где петлёй затянуло дни.
Утонула ладья Маяковского,
Сердце с пулей не стало стучать.
Траур, отзвуки голоса чёрствого,
Прекратили чеканно звучать.
Бюстом белым валяюсь на полке я,
Среди ветхих, потрёпанных книг,
И в стихи мои, будто иголками,
Мёрзлый ветер с дождями проник.
Жажда правды творца вечно мучает
Да ночами в кошмарах хрипит...
У Поэта боль едкая, жгучая,
От того он ночами не спит.
Буквы сварены в крепкое марево,
Кровь вскипая рождает стихи.
Вдохновение — яркое зарево,
Выжигает в бумаге грехи.
Распятие поэта
© Copyright: Александр Алейников 3, 2026
Свидетельство о публикации №126010704327
Свидетельство о публикации №126010704327
Рецензии