Мир, уставший, нервный, больной, порочный,
Барахлом навьюченный, словно мул,
Сбросил старую шкурку ночью,
Наконец, расслабился и уснул.
Как младенец спал, без забот, без дела,
Забывая всё, что терзало днём.
А Мария качала его и пела
Тихо, думая о своём.
Бог не выдаст, и будет лишь мифом Ирод,
И смоковницы не засохнет ствол,
И звезда загорится над спящим миром -
Так положено в Рождество.
Рождество
© Copyright: Лицо Из Толпы, 2026
Свидетельство о публикации №126010704175
Свидетельство о публикации №126010704175
Рецензии