Уйти от себя, раствориться в толпе,
Стать тенью в пустом перегоне.
Как капля росы на забытой тропе,
Что тает в холодной ладони.
А там — только берег в колючих снегах
И ели в бликующей сини.
И юность прижмётся к родным берегам,
Уснув в этой горькой полыни.
В покое, где время — лишь стёршийся миг,
Где нету ни веса, ни боли, —
Я слышу свой голос: он тих и велик,
Свободный от выученной роли.
Родные берега
© Copyright: Юрий Карташов 2, 2026
Свидетельство о публикации №126010703921
Свидетельство о публикации №126010703921
Рецензии
