О поэтах-эмигрантах

Пронеслась над Россией ураганом трагедия,
Братоубийственный ветер промчался над ней,
Белый флаг надежды был изорван и окровавлен,
И не было уголка, куда б этот жуткий ветер не залетел.
Русскую литературу он тоже расколол на многие годы
И горят поминальные свечи в храме словесности,
До сих пор бередит душу случившееся.
Не по своей воле многие оказались в изгнании,
Осияны мученическим светом их образы:
Быть вне России, но думать о ней и писать –
Нет горше доли для русского человека.
Как листья по ветру – полетели поэты по свету,
Кто-то у Сены пал, а кто-то ещё в другом месте,
Жизнь в чужом пределе называть стали – «тоска по Родине»…
И вырывались у них тягостным выдохом строки,
Были больше они, чем просто поэзия,
Перед самим Господом исповедовались поэты.
Источали их стихи человеческое естество
И были они сродни слезам и крови,
«Болью крестных ран» называли эти стихи.
На чужбине тяготились поэты чужбиной,
Не могли они не думать о возвращении домой,
Понимали многие, что невозможно это,
Но русскому поэту без Родины просто нельзя,
И называли они Россию «священной страной»,
И были готовы: «За великую Отчизну лечь головой»…
Музу русской эмиграции мы не слышали много лет,
Лишь определённых стихотворцев читали в России –
Тех, кого диктатура правящей партии разрешала.
Сегодня многие сожалеют и скорбят о прошлом,
Но не творится ли ныне в России подобное?
Высокий слог в поэзии не в чести,
Свободно говорить могут лишь те, кто власти предан,
Восхваляют они президента Путина и его СВО,
А если кто скажет: «Нет войне!» -
То сразу же станет врагом своей стране,
И поэты как будто «эмигрировали в себе»…
И снова о том, что было, сокрушаться будут потом,
Может, всё по-другому пошло бы в России,
Если бы люди услышали голоса разумных людей,
И это тягостно, печально и горько…