Русь

Здесь Русь лежит, раскинув рукава,
Где в небе тонет колокольный звон.
Здесь ветер пишет на полях слова,
Что понимает только окоём.

Не шёлком риз, не золотом парчи —
Она в холсты туманов разлита.
Всмотрись в неё, прислушайся, молчи:
Здесь в каждой капле — Божья простота.

От белых шрамов северных морей,
Где стынет кровь в гранитных берегах,
До плясок знойных южных ковылей
В степных, солёных, выжженных ветрах.

Тайга здесь дышит словно древний зверь,
Кедровником вздымаясь в синеву.
И в чащу мхов не просочится день,
Лишь лунный луч пронзит её канву.

А Волга-мать, неспешна и седа,
Несёт в себе и славу, и печаль.
В её глубинах тонут города,
И отражается небес скрижаль.

Здесь осень не горит — она кровит,
Роняя в грязь багряные сердца.
И каждый лист, что сорван и забыт,
Есть письмецо заблудшего гонца.

Зима приходит — белая княжна,
Чтоб мир укрыть под саваном из льда.
И в этой тишине тебе слышна
Не смерть, а мысль. И мысль та чиста.

Весна — не крик, а шёпот из-под спуда,
Когда земля, очнувшись от оков,
Рождает первоцвет, как веру в чудо,
И слушает капели, как псалмов.

Пусть говорят — убога и гола,
Пусть ищут блеск в заморских сторонах.
Моя Россия душу обрела
В полынных снах и в росных жемчугах.

И если есть на свете благодать,
То это — встать, едва забрезжит свет,
И полной грудью Родину вдыхать,
Когда в неё влюблён поэт.