но почему она уходит
По мостовой из мокрой меди?
И взгляд горящий не отводит
И днём и ночью Вами бредит
И снятся вихревые танцы
И нагота звенящей рощи
Ах, может быть, ах, может статься
Что мир - не праздник... мир - попроще...
Свидетельство о публикации №126010702904
Мы пишем болью между строк
И, зашифровывая чувства,
Вновь веселимся в маске буйства.
Огромен мир, ты одинок
И скрыть печаль свою не смог.
Альков любви - что гроб прокрустов.
И даже в лучший праздник грустно.
Вновь танцем вихря кровоток.
Смиренно смотришь на Восток.
Там Вифлеем - исток искусства,
Зов Иоанна Златоуста.
На сердце - постно, даже - пусто.
Наталья Харина 07.01.2026 11:40 Заявить о нарушении
А времени всё меньше, меньше.
И поэтическое чувство
не делит на мужчин и женщин
уже
или опять, как в детстве
когда стою перед порогом,
а в небо мне не наглядеться
как будто вспоминаю Бога -
с которым вместе стар и добр...
Михаил Просперо 07.01.2026 11:52 Заявить о нарушении
Бог не стар. Поэты и боги всегда молоды.
И мудры от рождения.
Потому что бессмертны.
Наталья Харина 07.01.2026 14:47 Заявить о нарушении