Утро, хруст, усопшие поляны,
Золотой ковер и синеглазый взгляд
От небес, овьюженных отравой
И смотрящих ровно в никуда.
День, и меркнет тихо горечь
Павших от усталости лучей,
Что седым, едва ли жёлтым оком
Брошены на сгорбленных людей.
Вечер, ветер веет влагой:
Моросит малиновый закат,
Он несётся дождевым туманом
Под полночасовенный набат.
Ночь, и точно тихо стонет
Одинокая нагая пелена,
Где-то между городом и полем
Полуголосом частушки разнося.
2025
Утро, хруст, усопшие поляны
© Copyright: Константин Бова, 2026
Свидетельство о публикации №126010702712
Свидетельство о публикации №126010702712
Рецензии