Ода одаренным и бездарным

Часть первая: Ода одаренным

Заря разлилась по холстам небес,
И ветер, как птица, крылом машет.
А в сердце поэта – тоска, то ли бес,
Что рифмой живой душу нашу пляшет.

Он пишет, как будто бы кровью своей,
Словами, что рвутся из глубины.
И нет ему равных средь этих людей,
Что в мире поэзии так сильны.

Его строки – как звезды, что светят в ночи,
Как песни, что льются – тонка струна.
И сердце читателя бьется в груди,
Когда он читает его письмена.

Часть вторая: Ода бездарным

А есть и другие, что пишут, как есть,
Без искры, без боли, без дум глубоких.
Их строчки – как пыль, что летит в поднебесь,
И нет в них ни смысла, ни чувств высоких.

Но вот парадокс, что уму не понять:
Их книг – миллионы, рецензий – гора!
И каждый готов их хвалить и ругать,
Не видя, что в них – слов пустая игра.

Они же, как тени, что ищут свой свет,
Читают других, кто талантливей их.
Их мысли, как птицы, что рвутся в полет,
Не успев родиться, но уже у других.

Часть третья:

Так жизнь и идет, кружит хоровод,
Где гений страдает, а глупость цветет.
Но верю я в силу, что в сердце живет,
И в слово, что правду нам тихо поет.

Пусть будет их много, пусть будет их тьма,
Но свет одаренных не сможет погаснуть.
И будет звучать их поэма сама,
Когда мир утихнет, и станет прекрасней.

И пусть рецензенты, как вороны, в ряд,
Кричат о бездарности, что им мила.
Но истинный гений – он будет богат,
Душой, что поэзией вечно жила.