Зима. Глубинка. Улица – как шрам
на сером теле мира, где оливой
тускнеет ночь. И только фонарям
дано мерцать,
как будто бы с надрывом.
Метель, сфумато, подтирает контур,
размыв дома, деревья, даже небо.
И в этом сером, в этом полусонном
пространстве холи,
нет ни слова, и
становится реальной небыль.
Абстракция
живет в снегу, в молчании деревни.
А одинокий свет – рефракция
души, что ищет смысл в этой древней
пустоте. Как холст Дейнеки,
где только линии и цвет – лишь тень.
И каждый вздох, что ветер выдыхал,
меняя день - простая гибель дня.
Здесь нет деталей, нет кричащих форм,
лишь дымка, что окутывает всё.
И в этом сером, в этом зимнем шторме,
дремотный свет, что тихо льет свое.
И ты стоишь, как точка в этом сне,
в глухом оливковом, в безмолвном
мире.
И понимаешь – всё, что есть в тебе,
лишь отблеск света в этой зимней шири.
Песнь фонаря
© Copyright: Михей Узловатый, 2026
Свидетельство о публикации №126010600089
Свидетельство о публикации №126010600089
Рецензии