Дом

Ноябрь веет, до зимы — рукой подать,
Морозный день гуляет меж скрипучих сосен. 
Но чувствую тепло я кожей, и совсем 
Не хочется свалиться камнем на кровать. 

Хожу по лесу, сбросивший одежду. 
Как трепетом наполню неба синь — 
Глаголить стану кронам безустанной речью 
Про одинокий ветреный ковыль, 
Ведь наедине и наравне я с ним. 

Который день брожу босой по листьям, 
Осевшим под ногами, словно меха гладь. 
И это всё, чтоб через года какой-то мистер, 
Свалившись ночью камнем в мерзлую кровать, 
Всё представлял, как нежно перед сном его целует мать. 

Пустился снег. И вьюгой год сменился. 
И пруд замёрз. Замёрз и лес, укрывшись тонким льдом. 
Ах! Сколько мыслей в тех мощах святых таилось! 
А время безустанно плыло чередом. 

Оставил. И лишь изредка — приезжий. 
Смотрел туда с особой стороны. 
Из раза в раз мальчишкой млел от красоты. 
Смотрел. И не питал надежды, 
Что встретимся под одой мы весны. 

Мог дома только изредка забыть про чудо,
Сжигая с каждым разом жизни том. 
Ведь, жаль, не сразу понял то, 
Что, без чего больней всего в душе и худо, — 
Быть значит, в том и есть твой дом. 



28.02.2024

*** 

Я стойко жду, сверкая лишь челом из колыбели,
Записывая и себе прощая все измены. 
А птицы, оперно навзрыд, кому-то песни пели, 
Пока к двери моей подкрадывались перемены. 
Был у зимы финала для меня один порок — 
Расправить, отпустить на неопределенный срок.